Proyectos de epistolarios.

Igual que una montaña rusa
Del cielo al subsuelo, de ahí a la cumbre
A veces decepciones, otras alegrías
Batallando siempre junto a la incertidumbre
Cávilas de cobardía y agallas para arriesgarse
Manejarte en la jungla del asfalto
Debería considerarse el séptimo arte
En la que quienes son menos furtivos
Y confían en la justicia
Acaban saturados de odio, con o sin motivos
Caerse de la platanera
O quedarse allí subido sine díe
Viendo girar y oxidarse la rueda
Te intentas liberar con el texto
Evadirte con el sexo
Rehacerse echando mano de los amigos
Pero la moraleja es que no dejas de estar solo
El "nunca te abandonaré"
Es mucho más falso que el yo controlo
Abres las orejas, agudizas el oído
Intentando escuchar el testimonio de las entrañas
Porque tú como alguno que otro más
Te has dado cuenta, a diferencia del respetable
Que poco se puede esperar del alma
Amor, solidaridad, libertad
Términos coartados, de naturaleza caduca
Presos en una torre
Acorazada, aunque sea de cristal
Que del todo, no somos sinceros
Y en cuanto a reservado, yo soy el primero
No quiero a nadie más a bordo
Aunque sepa, que hay otra plaza
En un hueco, al fondo


"La vida es una buena obra de teatro con un tercer acto mal escrito."  Truman Capote.

Franja media

El análisis es trágico 
El horizonte decadente
El miedo todo un clásico
Y la vida huele a muerte
Con un futuro incierto, África despierta
Mientras occidente sigue renegando de la violencia
Contemplando como las libertades se secuestran
Igual que revistas que ridiculizan a la princesa
La izquierda ya no se reconoce
Y la derecha ni siquiera disimula
El bipartidismo es una enfermedad
Para la que no buscan cura
Ninguna que no sea poner el culo en el sofá
A ver el fútbol y Sálvame hoy lo llaman reflexionar
Si no es enfrente de casa no existe crueldad
Las bombas que no se oyen no molestan
Si no sale por la tele, nada es verdad
Los contenidos de la escuela son la alfalfa
De los burros que sólo aspiran a vestir de marca
Los que abrazan contentos la crítica muerta
Como compás del panorama universitario
Hay quién dice que le mola Europa
Y Bolonia era un paso necesario
Por eso prefiero pasear cuándo está nublado
A perder el tiempo en el pupitre
Por eso envidio al que se pasa el día drogado
En este mundo, el de todos, más punible


"A partir de cierto punto en adelante no hay regreso. Es el punto que hay que alcanzar" Franz Kafka.

Fugaz y perpetuo.

Ya con todo manchado de negatividad
De nada quiero saber nada
Me encierro en mi habitación
Doy la bienvenida a la noche
Ya sea espacio para el desparrame
O me invite a la reflexión
Y entre cuatro paredes refugiado
Salgo a respirar a la ventana
Prendo la mecha a un cigarro
Y levanto la mirada hacia el cielo
Sé que allí no hay nadie
Pero me recuerda a aquellos que se fueron
No estarán peor que aquí
Con eso me quedo como consuelo
Confiando en que algunos se hayan podrido
Pero a otros los echo de menos un huevo
Presos del monopolio del bucle letal
Vienes, te joden, te jodes y te vas
Mala costumbre dar cariño por aquí
Parece premonitorio un cielo que se nubla
Anunciando su intención de llover
Queriendo a si mismo darse forma
Mientras te preguntas por qué todo está del revés
Por qué es más rentable deshacer que construir
Cómo de injusto es tener que echar de menos
Y como de perjuicioso del bucle querer salir


"La angustia es la disposición fundamental que nos coloca ante la nada." Martin Heidegger.

Pasaporte caducado

No me apena el capital 
Que llevo gastado en alcohol
Ni amanecer compadeciente
A merced de la luz del Sol
No es el humo de esta ciudad
Quien siento que me ahoga
Son sus paredes que se estrechan
Mientras me pisotea el paso de las horas
Tiempo que parece congelarse
En el momento más inoportuno
Adoptando un efecto fugaz
Cuando la suerte me ha querido suyo
Ráfagas de sensaciones encadenadas
Ahí me desplazo fuera de mi rol
Cuando crecientes me avasallan
El ente infatigable 
Que se confunde con la nada
Pero deja su sello propio
En forma de cobarde estacada
No se si este sinsentido
Me lo deseo algún enemigo
Si venía en el dossier incluido
O es culpa mía por quedarme dormido
Pero las circunstancias son éstas
Y contra ellas hay que batallar
Evitando cualquier flaqueo
Porque está prohibido dejar de remar




Lo importante no es lo que han hecho de nosotros, sino lo que hacemos con lo que han hecho de nosotros. Jean-Paul Sartre

Mascando esparto.

Entre casa y la parada
No hay puentes que crucen
Por una sombra empapada
De angustia y mugre
De querer ser, lo que no se es
Desde una postura que irradia impotencia
Abstemio de una de por si escasa paciencia
Capitán de un crucero a pedales
Aquel que siempre detestó los siete mares
Suspiros que dan la espalda a la Luna
Un insomnio insolente se sale con la suya
Cuando los gatos ya se han vuelto pardos
Frente a un horizonte plagado de conjeturas
Puesto que esas sonrisas de oreja a oreja
Se fugaron al pasar el camión de la basura


Poco pan, y pésimo circo.

La matriz inacabada

No te engañes intentando dejar de cavilar
Para así dar la espalda a tu realidad
Aunque haya veces que el alma malherida
Te invite a dejar de aferrarte a la vida
Seducido por el incosciente que invita a abandonar
A claudicar, a atreverte a dejarlo todo atrás
Abre puertas, intenta poder ver un poco más allá
Del dudoso margen que separa el bien del mal
Portando el amargo sabor de la derrota constante
Pero empujado por la rabia siempre hacia adelante
Con ello basta para derribar todos los muros
Para vivir feliz sin vivir en un coma profundo
Todos contra ti, y tú contra todos
No ibas a abandonar de ningún modo
No hay derrota sin antes rendición
Por más que se agudice el dolor
Párate a contemplar los trazos de tu camino
Las pautas que en tu vida, obligado has seguido
Aprende a imponerte tan sólo tu propia voluntad
Ajústate tan sólo a ti, pues a ti te debes lealtad

"Todos somos aficionados. La vida es tan corta que no da para más." Charles Chaplin.

Escasamente inflamable.

Que tú sí, que yo no
Que esa sobremesa de sueños
Está cerrada hasta nuevo aviso
Porque la traición ha hecho la comunión
Y en tal acto,
Mi pupila se dilata así como
Si se tratase de su primer parto
Las manos coleccionan arañazos
Del intenso roce con el esparto
Mañana, serán cicatrices
A las que veré asistir,
A hombres que no saben pedir perdón
y pierden el ritmo de su diapasón
Expertos en dar como respuesta un no
A los lamentos sepultados 
Por la primavera de la codicia
Atropellados por el tren de las confesiones
Que no llegaron en su momento
Por un cuerpo que se antoja fuerte
De alma débil como el helecho




"Pareciera, en efecto, que las masas se equivocan y los individuos siempre tienen razón." Boris Vian.